En la mesilla de noche...
- The family of Max Desir de Robert Ferro
- Name all the animals de Alison Smith
- Zami de Audre Lorde
- Sister outsider de Audre Lorde
- Undersong de Audre Lorde
Labels: libros
posted by María Lapachet at 1:19 PM
Monday, June 27, 2005
Sunday, June 19, 2005
En la mesilla de noche...
- The Amazon of Letters. The life and love of Natalie Barney de George Wickes
- The poetry of Canadian people. 1720-1920. Two hundred years of hard work de Brian Davis (ed)
- Wayward Girls and Wicked Women. An anthology of subversive stories de Angela Carter (ed)
- The diary of Virginia Woolf. Volume Four 1931-1935 de Anne Olivier Bell (ed)
- The Norton Anthology of English Literature
- Psyche. The feminine poetic consciousness. An Anthology of modern American women poets de Barbara Segnitz y Carol Rainey (ed)
- Vested Interests. Cross-dressing and cultural anxiety de Marjorie Garber
Labels: libros
posted by María Lapachet at 8:11 PM
Wednesday, June 15, 2005
Marie Treece
No es pintora, ni escritora, ni cantante, ni ha descubierto una vacuna contra el SIDA, ni tiene un restaurante que prepare algo que me vuelva loca, ni es una feminista loca a la que haya conocido en alguna manifestación o protesta... Marie Treece es una limpiadora cincuentona que evito que otra mujer fuera violada y por ese pequeño detalle se ha convertido en mi nueva heroína.
La madrugada del 29 de mayo de este año una mujer de 24 años estaba en una estación de metro de Long Island City esperando su metro tan tranquila, sentada al lado de un hombre que tenía pinta de normalito. Ella le pidió un bolígrafo, se lo devolvió, el hombre se levanto y a los cinco o diez minutos se le planta enfrente colgajo en mano. La mujer intento alejarse, pero el tío se puso en plan chulo, la amenazo con un cúter, la tiro a las vías, hubo un forcejeo, ella perdió el conocimiento y no se enteró de nada más.
Marie Treece volvía de su descanso para la comida, oyó ruidos y le pareció escuchar a alguien pidiendo auxilio. Miro en la dirección de las vías del tren y vio a la mujer de 24 años inconsciente y al violador que ya le había desabrochado y bajado los pantalones. Marie Treece no se lo pensó dos veces, salió corriendo en dirección a las vías del tren y gritando como una loca hasta que a huyendo al violador. Tampoco se lo pensó para ayudar a la victima a salir de las vías, que están electrificadas, aunque venia un tren de camino.
Moraleja: llevar dos bolígrafos en el bolso por si se le acaba la tinta al primero.
La madrugada del 29 de mayo de este año una mujer de 24 años estaba en una estación de metro de Long Island City esperando su metro tan tranquila, sentada al lado de un hombre que tenía pinta de normalito. Ella le pidió un bolígrafo, se lo devolvió, el hombre se levanto y a los cinco o diez minutos se le planta enfrente colgajo en mano. La mujer intento alejarse, pero el tío se puso en plan chulo, la amenazo con un cúter, la tiro a las vías, hubo un forcejeo, ella perdió el conocimiento y no se enteró de nada más.
Marie Treece volvía de su descanso para la comida, oyó ruidos y le pareció escuchar a alguien pidiendo auxilio. Miro en la dirección de las vías del tren y vio a la mujer de 24 años inconsciente y al violador que ya le había desabrochado y bajado los pantalones. Marie Treece no se lo pensó dos veces, salió corriendo en dirección a las vías del tren y gritando como una loca hasta que a huyendo al violador. Tampoco se lo pensó para ayudar a la victima a salir de las vías, que están electrificadas, aunque venia un tren de camino.
Moraleja: llevar dos bolígrafos en el bolso por si se le acaba la tinta al primero.
Labels: violación
posted by María Lapachet at 9:00 PM
Cuestión de ovarios
El relaciones públicas de Manuel Fraga tiene que ponerse atómico cada vez que su cliente tiene un periodista cerca porque es abrir Fraga la boca y subir el pan. No hay más que darse una vuelta por internet para darse cuenta de las perlas que ha dejado este hombre a su paso...
Sobre el índice de natalidad.... "una mujer antes de casarse procura tener su piso, por si acaso, y su coche, y cuando se da cuenta tiene el primer hijo a los 30 o 32 años, muchas veces por cesárea, lo que hace difícil repetir después". Hay que ver como somos ¿eh? lo malas que somos algunas que antes de ponernos a parir como conejas (como su señora madre que había parido 11 criaturas con 31 años) nos da el capricho de estudiar, viajar, acabar una carrera, establecernos en nuestras empresas, seleccionar y ver con quien nos casamos, montar piso, comprarnos el coche y después tener hijos... Lo de que la cesárea complique el asunto se lo tendría que preguntar a un ginecólogo porque tengo compañeras de trabajo que van por el tercer niño con cesárea y sin problemas.
Sobre las encuestas... "Siempre me ha parecido que esos estudios tienen un gran interés pero tienen sus limitaciones. Y evidentemente, pues si a una mujer le preguntan con cuántos hombres se acuesta no suele dar una respuesta absolutamente certera". Digo yo, que para hablar de las encuestas también podía haber echado mano del caso de los donjuanes que se comen una y cuentan veinte.
Sobre los homosexuales... "si nacen así, pues que se le va a hacer, pero que no digan encima que se ponen orgullosos de funcionar al revés". Pues yo a él le digo lo mismo: si nació así o se cayó de la cuna al nacer, que vamos a hacerle. Pero manda huevos que se metiera en política y manda huevos que lo hayamos tenido en activo la tira de años soltando las burradas que suelta por la boca. Coño con los gallegos y coño con los del PP - unos por votarlo y otros por mantenerlo en el partido ¿no lo pueden arrinconar en un despacho?
Por internet corren bromas sobre lo protestonas que estamos las mujeres (socialistas o peperas, para esto se ve que somos "la misma mierda") y comentarios en plan "a ver si ahora no va a poder hablar uno". Pues no, no bonito de cara. Para soltar cosas como las de arriba mejor te quedas callado. No se puede hablar alegremente. No se puede decir lo primero que le venga a la cabeza. No se puede ir por la vida comparando a las mujeres con jacas (Domingo Triguero) o mongolitas (Carmelo Vega). No se puede ir por la vida implicando que somos todas unas putas solo que sin cobrar y discretas (Fraga, por cierto, ¿qué quiso decir Bono con los besos y los mordiscos?). No se puede. Ya no.
A Fraga, Triguero, Vega y Bono les ha pasado lo que a mi abuelo: que no han sabido adaptarse a los tiempos. Que no terminan de enterarse que la España de la pandereta donde a una mujer se le podían soltar autenticas burradas (véanse películas de glorias nacionales repetidas hasta la saciedad en Cine de Barrio) sin llevarse una hostia hace mucho, pero mucho tiempo que ha dejado de existir. No terminan de entender que cada vez quedan menos hombres que les rían la gracia (abiertamente, por supuesto - ese es otro tema) y no se han percatado de que las mujeres estamos más respondonas que nunca. No, no es atentar contra la libertad de expresión. Es simplemente darle una vuelta a la tortilla y que a partir de ahora sean los hombres los que tengan que pensar dos veces antes de abrir la boca, que midan sus palabras, que aprendan lo que es el miedo al rechazo social, a hacer el ridículo, que sientan la presión de sus compañeras de clase, de sus parejas, y de la opinión publica... que aprendan que no están solos en el planeta y que no vamos a dejar que sigan haciendo lo que les salga de los cojones. Que se den cuenta de que el mundo ha dejado de girar en torno a sus huevos y ahora gira en torno a nuestros ovarios.
Sobre el índice de natalidad.... "una mujer antes de casarse procura tener su piso, por si acaso, y su coche, y cuando se da cuenta tiene el primer hijo a los 30 o 32 años, muchas veces por cesárea, lo que hace difícil repetir después". Hay que ver como somos ¿eh? lo malas que somos algunas que antes de ponernos a parir como conejas (como su señora madre que había parido 11 criaturas con 31 años) nos da el capricho de estudiar, viajar, acabar una carrera, establecernos en nuestras empresas, seleccionar y ver con quien nos casamos, montar piso, comprarnos el coche y después tener hijos... Lo de que la cesárea complique el asunto se lo tendría que preguntar a un ginecólogo porque tengo compañeras de trabajo que van por el tercer niño con cesárea y sin problemas.
Sobre las encuestas... "Siempre me ha parecido que esos estudios tienen un gran interés pero tienen sus limitaciones. Y evidentemente, pues si a una mujer le preguntan con cuántos hombres se acuesta no suele dar una respuesta absolutamente certera". Digo yo, que para hablar de las encuestas también podía haber echado mano del caso de los donjuanes que se comen una y cuentan veinte.
Sobre los homosexuales... "si nacen así, pues que se le va a hacer, pero que no digan encima que se ponen orgullosos de funcionar al revés". Pues yo a él le digo lo mismo: si nació así o se cayó de la cuna al nacer, que vamos a hacerle. Pero manda huevos que se metiera en política y manda huevos que lo hayamos tenido en activo la tira de años soltando las burradas que suelta por la boca. Coño con los gallegos y coño con los del PP - unos por votarlo y otros por mantenerlo en el partido ¿no lo pueden arrinconar en un despacho?
Por internet corren bromas sobre lo protestonas que estamos las mujeres (socialistas o peperas, para esto se ve que somos "la misma mierda") y comentarios en plan "a ver si ahora no va a poder hablar uno". Pues no, no bonito de cara. Para soltar cosas como las de arriba mejor te quedas callado. No se puede hablar alegremente. No se puede decir lo primero que le venga a la cabeza. No se puede ir por la vida comparando a las mujeres con jacas (Domingo Triguero) o mongolitas (Carmelo Vega). No se puede ir por la vida implicando que somos todas unas putas solo que sin cobrar y discretas (Fraga, por cierto, ¿qué quiso decir Bono con los besos y los mordiscos?). No se puede. Ya no.
A Fraga, Triguero, Vega y Bono les ha pasado lo que a mi abuelo: que no han sabido adaptarse a los tiempos. Que no terminan de enterarse que la España de la pandereta donde a una mujer se le podían soltar autenticas burradas (véanse películas de glorias nacionales repetidas hasta la saciedad en Cine de Barrio) sin llevarse una hostia hace mucho, pero mucho tiempo que ha dejado de existir. No terminan de entender que cada vez quedan menos hombres que les rían la gracia (abiertamente, por supuesto - ese es otro tema) y no se han percatado de que las mujeres estamos más respondonas que nunca. No, no es atentar contra la libertad de expresión. Es simplemente darle una vuelta a la tortilla y que a partir de ahora sean los hombres los que tengan que pensar dos veces antes de abrir la boca, que midan sus palabras, que aprendan lo que es el miedo al rechazo social, a hacer el ridículo, que sientan la presión de sus compañeras de clase, de sus parejas, y de la opinión publica... que aprendan que no están solos en el planeta y que no vamos a dejar que sigan haciendo lo que les salga de los cojones. Que se den cuenta de que el mundo ha dejado de girar en torno a sus huevos y ahora gira en torno a nuestros ovarios.
Labels: machismo, Spain is different
posted by María Lapachet at 8:57 PM
Tuesday, June 14, 2005
Benejúzar
Acabo de enterarme de que una mujer ha rociado con gasolina y le ha prendido fuego al violador de su hija, un hombre de sesenta y nueve años que se estaba tomando un cafe tranquilamente en una cafetería de Benejúzar (Alicante).
OLE SUS OVARIOS! Tenía que haber esperado a que saliera del bar y no hubiera ni gente que pudiera apagar el fuego ni testigos delante. Porque si a esa madre ahora la meten en la cárcel va a ser por los testigos, no por otra cosa. Quemarlo a lo bonzo es poco para lo que se merece ese hombre.
¿En qué cabeza cabe que un hombre de sesenta y tantos años viole a una niña de trece y a los siete años este fuera de la cárcel por buena conducta? ¿en qué cabeza cabe que no lo hayan desterrado de ese pueblo? ¿en qué cabeza cabe volver al pueblo donde violaste a una niña cuando la familia de la víctima y la victima siguen viviendo allí? es que no me lo explico. Claro, me lo explico: la cárcel y cualquier tipo de terapia que haya tenido en la cárcel no ha hecho que ese hombre tenga un poco de empatía. Si se pusiera en el lugar de la víctima o su familia, no aparecía por el pueblo. El otro día hablaba con un amigo mío precisamente de la empatía, de cómo las victimas en teoría nos diferenciamos de los violadores en que somos capaces de entenderlos. Y digo en teoría porque a ver por qué cojones tengo yo que ponerme en el lugar de un animal que no se ha parado a pensar en cómo me iba a destrozar la vida. Historias para no dormir.
No entiendo la sentencia, no entiendo que un violador por muy viejo que sea tenga permisos carcelarios (si se le levanto a esa edad, también tiene edad de pudrirse en la cárcel - ya está bien de buscar excusas y justificar a los violadores), no entiendo que el juez no impusiera un destierro al acabar la pena o salir con permiso de fin de semana o el tipo de permiso que sea, no entiendo que el abogado del violador no haya tenido más dedos de frente y no entiendo que el violador campe a sus anchas a dos pasos del domicilio de la víctima o su familia - como si no hubiese violado a nadie. No es que lo entienda pero me lo explico: están tan protegidos por sus abogados y por la ley, coño, que parece que las víctimas son ellos; así si me explico que vayan por la calle con la cara bien alta.
No entiendo por qué "además de putas", tenemos que seguir "apaleas". Que dime tú a mí si no es eso: violan a tu hija y pretenden que te quedes encerrada en tu casita, tan tranquila, mientras el tío se toma un café en un bar del pueblo como el que no ha roto nunca un plato. Esa chiquilla tiene que estar traumatizada, llevara de psicólogos seis o siete años, su familia estará pasando las de Caín desde que violaron a la niña y el hijo de puta en lugar de encerrarse en su casa todo el fin de semana se va a un bar del pueblo a restregarles por las narices que lo pueden haber llevado a juicio y lo pueden haber condenado por violación, pero el va a seguir haciendo su vida. Toma ya! ¡Qué bien esta la justicia española!
OLE SUS OVARIOS! Tenía que haber esperado a que saliera del bar y no hubiera ni gente que pudiera apagar el fuego ni testigos delante. Porque si a esa madre ahora la meten en la cárcel va a ser por los testigos, no por otra cosa. Quemarlo a lo bonzo es poco para lo que se merece ese hombre.
¿En qué cabeza cabe que un hombre de sesenta y tantos años viole a una niña de trece y a los siete años este fuera de la cárcel por buena conducta? ¿en qué cabeza cabe que no lo hayan desterrado de ese pueblo? ¿en qué cabeza cabe volver al pueblo donde violaste a una niña cuando la familia de la víctima y la victima siguen viviendo allí? es que no me lo explico. Claro, me lo explico: la cárcel y cualquier tipo de terapia que haya tenido en la cárcel no ha hecho que ese hombre tenga un poco de empatía. Si se pusiera en el lugar de la víctima o su familia, no aparecía por el pueblo. El otro día hablaba con un amigo mío precisamente de la empatía, de cómo las victimas en teoría nos diferenciamos de los violadores en que somos capaces de entenderlos. Y digo en teoría porque a ver por qué cojones tengo yo que ponerme en el lugar de un animal que no se ha parado a pensar en cómo me iba a destrozar la vida. Historias para no dormir.
No entiendo la sentencia, no entiendo que un violador por muy viejo que sea tenga permisos carcelarios (si se le levanto a esa edad, también tiene edad de pudrirse en la cárcel - ya está bien de buscar excusas y justificar a los violadores), no entiendo que el juez no impusiera un destierro al acabar la pena o salir con permiso de fin de semana o el tipo de permiso que sea, no entiendo que el abogado del violador no haya tenido más dedos de frente y no entiendo que el violador campe a sus anchas a dos pasos del domicilio de la víctima o su familia - como si no hubiese violado a nadie. No es que lo entienda pero me lo explico: están tan protegidos por sus abogados y por la ley, coño, que parece que las víctimas son ellos; así si me explico que vayan por la calle con la cara bien alta.
No entiendo por qué "además de putas", tenemos que seguir "apaleas". Que dime tú a mí si no es eso: violan a tu hija y pretenden que te quedes encerrada en tu casita, tan tranquila, mientras el tío se toma un café en un bar del pueblo como el que no ha roto nunca un plato. Esa chiquilla tiene que estar traumatizada, llevara de psicólogos seis o siete años, su familia estará pasando las de Caín desde que violaron a la niña y el hijo de puta en lugar de encerrarse en su casa todo el fin de semana se va a un bar del pueblo a restregarles por las narices que lo pueden haber llevado a juicio y lo pueden haber condenado por violación, pero el va a seguir haciendo su vida. Toma ya! ¡Qué bien esta la justicia española!
Labels: violación
posted by María Lapachet at 7:32 PM
Monday, June 13, 2005
La familia sí importa
La familia importa, mireuste. El que haya nacido y se haya criado en una familia formada por padre, madre, abuelos y hermanos seguro que va encantado de la vida a la manifestación por la familia. A los que hayamos nacido y nos hayamos criado en hogares disfuncionales como que nos importa menos la "familia" porque eso de papá, mamá, tito, tita, primo, prima, abuelito, abuelita y profesor nos suena a sevillana más que al día a día.
No entiendo por qué ese rechazo a los matrimonios homosexuales cuando desde el punto de la vista de la Iglesia sería un negociazo (creo que a estas alturas somos los únicos que nos queremos casar de blanco) y desde el punto de vista social también (cada día se apuntan más restaurantes y floristerías a la moda de las bodas gay y no es casualidad).
No entiendo por qué esa oposición a la adopción cuando está demostrado que una pareja de gays o lesbianas pueden ser tan buenos padres (si no mejores) como una pareja heterosexual.
No entiendo por qué se niegan a reconocer el matrimonio con ese nombre. Ya tenemos parejas de hecho y no nos da la gana ser una pareja de hecho. Si yo quiero casarme con mi mujer, a ver quién es fulanito el del quinto para decirme que no puedo casarme. Los que se manifiesten tendrán la vida resuelta - me juego los dedos chicos de la mano a que ellos no tienen un homosexual o una lesbiana en la familia (por lo menos, lo que se dice fuera del armario seguro que no están). ¿Por qué tienen que meterse en la vida de los demás? ¿qué más les da lo que yo haga?
No entiendo que defiendan el modelo tradicional de familia. ¿Qué pasa con las que no nos identificamos con el modelo de familia? ¿con las viudas? ¿con las huérfanas? ¿las divorciadas? ¿las separadas? ¿las solteras que eligen una maternidad responsable en solitario? ¿las hijas de padres divorciados o separados? ¿las que nunca conocieron a su padre porque al verlas en neonatología salió a comprar tabaco? ¿hemos vivido en una cueva? ¿nos han criado los lobos? ¿es que no tenemos familia?
¿Y qué es el Foro de la Familia? ¿una organización plural o una secta con pensamiento único? ¿donde están representadas las otras religiones de España? ¿es que no hay más que una familia: la católica, apostólica y romana? ¿es esa la idea de diversidad y tolerancia que va a seguir reinando en España?
Espero que Mariano Rajoy se lo piense bien pensado antes de ir a la manifestación que tienen convocada porque sería una vergüenza que a estas alturas, por mucho que Acebes salga diciendo que no es una manifestación en contra de los homosexuales, el líder de un partido de la oposición se preste a semejante insulto. No es en contra de los homosexuales, no. Pues menos mal.
No es en contra de los homosexuales. Es un recordatorio a homosexuales, lesbianas, madres solteras, mujeres separadas, hombres separados, hijos de separados, mujeres divorciadas, hombres divorciados, hijos de divorciados, viudas, viudos, huérfanos, etc... que ellos tampoco tienen derecho a llamarse "familia", que no son parte de la sociedad, que sobran.
No entiendo por qué ese rechazo a los matrimonios homosexuales cuando desde el punto de la vista de la Iglesia sería un negociazo (creo que a estas alturas somos los únicos que nos queremos casar de blanco) y desde el punto de vista social también (cada día se apuntan más restaurantes y floristerías a la moda de las bodas gay y no es casualidad).
No entiendo por qué esa oposición a la adopción cuando está demostrado que una pareja de gays o lesbianas pueden ser tan buenos padres (si no mejores) como una pareja heterosexual.
No entiendo por qué se niegan a reconocer el matrimonio con ese nombre. Ya tenemos parejas de hecho y no nos da la gana ser una pareja de hecho. Si yo quiero casarme con mi mujer, a ver quién es fulanito el del quinto para decirme que no puedo casarme. Los que se manifiesten tendrán la vida resuelta - me juego los dedos chicos de la mano a que ellos no tienen un homosexual o una lesbiana en la familia (por lo menos, lo que se dice fuera del armario seguro que no están). ¿Por qué tienen que meterse en la vida de los demás? ¿qué más les da lo que yo haga?
No entiendo que defiendan el modelo tradicional de familia. ¿Qué pasa con las que no nos identificamos con el modelo de familia? ¿con las viudas? ¿con las huérfanas? ¿las divorciadas? ¿las separadas? ¿las solteras que eligen una maternidad responsable en solitario? ¿las hijas de padres divorciados o separados? ¿las que nunca conocieron a su padre porque al verlas en neonatología salió a comprar tabaco? ¿hemos vivido en una cueva? ¿nos han criado los lobos? ¿es que no tenemos familia?
¿Y qué es el Foro de la Familia? ¿una organización plural o una secta con pensamiento único? ¿donde están representadas las otras religiones de España? ¿es que no hay más que una familia: la católica, apostólica y romana? ¿es esa la idea de diversidad y tolerancia que va a seguir reinando en España?
Espero que Mariano Rajoy se lo piense bien pensado antes de ir a la manifestación que tienen convocada porque sería una vergüenza que a estas alturas, por mucho que Acebes salga diciendo que no es una manifestación en contra de los homosexuales, el líder de un partido de la oposición se preste a semejante insulto. No es en contra de los homosexuales, no. Pues menos mal.
No es en contra de los homosexuales. Es un recordatorio a homosexuales, lesbianas, madres solteras, mujeres separadas, hombres separados, hijos de separados, mujeres divorciadas, hombres divorciados, hijos de divorciados, viudas, viudos, huérfanos, etc... que ellos tampoco tienen derecho a llamarse "familia", que no son parte de la sociedad, que sobran.
Labels: diversidad, fundamentalismo
posted by María Lapachet at 10:33 PM
Lo que hace el aburrimiento...
Más que fan, me ha salido una mosca cojonera (aka Pin) que responde al mal pseudónimo de Carlo Caprone. Chica, tienes muchísimo tiempo libre. ¿Que pasa? ¿han dejado de escribirte emails tus fieles? ¿nadie te cuenta vida y milagros? ¿ya nadie se fía de ti para hacer una primera lectura de poemas? ¿ya os habéis repartido los premios de aquí a fin de año y no tienes nada que hacer? Búscate otro hobby, bonita de cara, porque yo voy a seguir escribiendo y haciendo mi vida muy, pero que muy al margen de la tuya.
posted by María Lapachet at 5:30 PM
Sunday, June 12, 2005
En una isla con un pico y un saco de patatas
Me estoy embruteciendo con tanta lectura feminista porque no le veo salida al problema de los violadores. Me ha costado un disgustazo con un amigo con el que he acabado como el rosario de la aurora porque no me da la gana de bajarme del burro. Creo que si hay ADN de por medio y se puede demostrar al 99.9 % que un hombre ha violado a una mujer, lo que corresponde es que un juez mande a ese hombre a la silla eléctrica. Si no quiere entrar en juicios donde se la va a juzgar a ella, esa mujer está en todo su derecho de coger una pistola y quitar de en medio al cabrón que la violo. Mientras las juzgadas sigan siendo las victimas y las sentencias sigan siendo un cachondeo, más cuenta nos trae lo segundo que lo primero.
La castración física o química no resuelve nada. Está demostrado que si les cortas la polla los violadores se vuelven sádicos que se dedican a secuestrar, torturar, violar (como no tienen con que cogen lo que pillan más a mano: destornilladores, palos de fregona, martillos, etc), y asesinar lentamente a sus víctimas. También está demostrado que si los castran químicamente pueden comprar en cualquier esquina hormonas o algún tipo de medicamento que contrarreste lo que les hayan inyectado, están violando en menos que canta un gallo y pasan los análisis que les hacen cada equis tiempo porque, otra cosa no, pero, tontos, no son - controlan perfectamente.
Un localizador o pulsera electrónica sea en el tobillo sea en la muñeca tampoco sirve de gran ayuda. Es fácil quitarse la pulsera, ponérsela al gato, dejarlo encerrado en casa y salir a violar alegremente. Vamos, que en muchos casos los policías no investigan a violadores reincidentes por tener pulseras/tobilleras electrónicas y al final han sido ellos. Por lo menos en EEUU, cuánto tiempo perdido y cuántas mujeres violadas en esas entremedias.
Mandar un violador a prisión no sirve de nada porque por "buena conducta" están fuera en dos días. Vamos a ver: ¿cómo se van a portar mal si están en la cárcel rodeados de funcionarios de prisiones? Amén de que a ver por qué voy a tener yo que costear con mis impuestos un hotel de lujo a un señor que ha violado a mi madre, hermana, tía o sobrina. Con el trabajo que cuesta llegar a finales de mes dime tú a mí si hay derecho a que un violador se de la vida padre en una prisión: piscinas, gimnasios, visitas conyugales, bibliotecas, clases in situ, online y a distancia, apoyo psicológico, terapias, talleres y seminarios de formación profesional... todo esto a mi costa, por su cara bonita, por sus huevos.
La terapia lo único que consigue es que el violador se sienta todavía más en su derecho de violar, toda la historia de "impulsos que no puede controlar" no es más que justificar algo que no tiene justificación. Las terapias funcionan únicamente en las películas de Hollywood, a ver si abrimos los ojos.
Reinserción.. Puedes reinsertar a determinada gente ayudándole a encontrar trabajo y ofreciéndole un sistema de apoyo y una serie de oportunidades que a lo peor no había tenido en su vida. Un ladrón roba porque se muere de hambre - necesita comida. Un violador no viola porque se muere de hambre - necesita poder. Si el violador quisiera sólo sexo se podría ir de putas tranquilamente. Lo que pasa es que irse de putas no tiene el mismo morbo, no da el mismo gusto que te lo finjan a que una mujer se mee encima muerta de miedo mientras la estás violando. Esto es de estar enfermo. Estar enfermo sabiendo perfectamente lo que haces. En otras palabras, de ser psicópata total.
¿Qué hacemos con un psicópata? creo recordar que en España los hospitales psiquiátricos llevan cerrados la tira de años, pero, suponiendo que hubiera hospitales abiertos, volvemos a lo mismo: ¿por qué costear con mis impuestos la estancia de un desgraciado en un hotel de cinco estrellas como aquel que dice? Si los enfermos psiquiátricos a día de hoy son una carga o responsabilidad que sobrellevan las familias lo mejor que pueden ¿por qué no son los violadores lo mismo? ¿por qué nadie se hace responsable cuando hay un violador reincidente suelto?
Un violador no se plantea que no tiene ningún derecho a joderle la vida a la mujer que viola. ¿Por qué tenemos que plantearnos si es moral o no quitarle la vida a un violador? ¿por qué pensar en su familia? ¿pensó el en la familia de su víctima? ¿se paró a pensar que le estaba destrozando la vida a su víctima y toda la familia? ¿se paró a pensar en su propia familia, en la vergüenza que iba a sentir su madre al saber que su hijo iba por ahí violando a mujeres? Es que no entiendo por qué tenemos que tener tantas consideraciones por un animal que se pasa por el forro de los huevos los derechos de la mujer.
Eureka! La solución no me viene en un momento de epifanía sino en una charla New York - Córdoba con mi madre. Me dice que ella los ponía en una isla con un saco de patatas y una azada. El que es listo, se pone a sembrar patatas. El que es tonto, se come las patatas, se come los hierbajos y se muere de hambre. Se muere el de hambre, tu no lo matas. Hablando por hablar, ella les cortaba la polla a la juliana; pero si pudiera que hacer algo en serio, los mandaba a una isla desierta a estar en las condiciones en las que estaba Papillon (a todo esto ¿que había hecho Dustin Hoffman para que lo mandaran a la isla?).
La castración física o química no resuelve nada. Está demostrado que si les cortas la polla los violadores se vuelven sádicos que se dedican a secuestrar, torturar, violar (como no tienen con que cogen lo que pillan más a mano: destornilladores, palos de fregona, martillos, etc), y asesinar lentamente a sus víctimas. También está demostrado que si los castran químicamente pueden comprar en cualquier esquina hormonas o algún tipo de medicamento que contrarreste lo que les hayan inyectado, están violando en menos que canta un gallo y pasan los análisis que les hacen cada equis tiempo porque, otra cosa no, pero, tontos, no son - controlan perfectamente.
Un localizador o pulsera electrónica sea en el tobillo sea en la muñeca tampoco sirve de gran ayuda. Es fácil quitarse la pulsera, ponérsela al gato, dejarlo encerrado en casa y salir a violar alegremente. Vamos, que en muchos casos los policías no investigan a violadores reincidentes por tener pulseras/tobilleras electrónicas y al final han sido ellos. Por lo menos en EEUU, cuánto tiempo perdido y cuántas mujeres violadas en esas entremedias.
Mandar un violador a prisión no sirve de nada porque por "buena conducta" están fuera en dos días. Vamos a ver: ¿cómo se van a portar mal si están en la cárcel rodeados de funcionarios de prisiones? Amén de que a ver por qué voy a tener yo que costear con mis impuestos un hotel de lujo a un señor que ha violado a mi madre, hermana, tía o sobrina. Con el trabajo que cuesta llegar a finales de mes dime tú a mí si hay derecho a que un violador se de la vida padre en una prisión: piscinas, gimnasios, visitas conyugales, bibliotecas, clases in situ, online y a distancia, apoyo psicológico, terapias, talleres y seminarios de formación profesional... todo esto a mi costa, por su cara bonita, por sus huevos.
La terapia lo único que consigue es que el violador se sienta todavía más en su derecho de violar, toda la historia de "impulsos que no puede controlar" no es más que justificar algo que no tiene justificación. Las terapias funcionan únicamente en las películas de Hollywood, a ver si abrimos los ojos.
Reinserción.. Puedes reinsertar a determinada gente ayudándole a encontrar trabajo y ofreciéndole un sistema de apoyo y una serie de oportunidades que a lo peor no había tenido en su vida. Un ladrón roba porque se muere de hambre - necesita comida. Un violador no viola porque se muere de hambre - necesita poder. Si el violador quisiera sólo sexo se podría ir de putas tranquilamente. Lo que pasa es que irse de putas no tiene el mismo morbo, no da el mismo gusto que te lo finjan a que una mujer se mee encima muerta de miedo mientras la estás violando. Esto es de estar enfermo. Estar enfermo sabiendo perfectamente lo que haces. En otras palabras, de ser psicópata total.
¿Qué hacemos con un psicópata? creo recordar que en España los hospitales psiquiátricos llevan cerrados la tira de años, pero, suponiendo que hubiera hospitales abiertos, volvemos a lo mismo: ¿por qué costear con mis impuestos la estancia de un desgraciado en un hotel de cinco estrellas como aquel que dice? Si los enfermos psiquiátricos a día de hoy son una carga o responsabilidad que sobrellevan las familias lo mejor que pueden ¿por qué no son los violadores lo mismo? ¿por qué nadie se hace responsable cuando hay un violador reincidente suelto?
Un violador no se plantea que no tiene ningún derecho a joderle la vida a la mujer que viola. ¿Por qué tenemos que plantearnos si es moral o no quitarle la vida a un violador? ¿por qué pensar en su familia? ¿pensó el en la familia de su víctima? ¿se paró a pensar que le estaba destrozando la vida a su víctima y toda la familia? ¿se paró a pensar en su propia familia, en la vergüenza que iba a sentir su madre al saber que su hijo iba por ahí violando a mujeres? Es que no entiendo por qué tenemos que tener tantas consideraciones por un animal que se pasa por el forro de los huevos los derechos de la mujer.
Eureka! La solución no me viene en un momento de epifanía sino en una charla New York - Córdoba con mi madre. Me dice que ella los ponía en una isla con un saco de patatas y una azada. El que es listo, se pone a sembrar patatas. El que es tonto, se come las patatas, se come los hierbajos y se muere de hambre. Se muere el de hambre, tu no lo matas. Hablando por hablar, ella les cortaba la polla a la juliana; pero si pudiera que hacer algo en serio, los mandaba a una isla desierta a estar en las condiciones en las que estaba Papillon (a todo esto ¿que había hecho Dustin Hoffman para que lo mandaran a la isla?).
Labels: cárceles españolas, Córdoba, violación
posted by María Lapachet at 8:44 PM
En la mesilla de noche...
- Essays on literature and politics 1932-1972 de Philip Rahv
- An interrupted life. The diaries of Etty Hillessum 1941-1943 de Etty Hillesum
- Literary Women de Ellen Moers
- Women and Madness de Phyllis Chesler
- Bitter grounds de Sandra Benitez
- Femininity de Susan Brownmiller
Labels: libros
posted by María Lapachet at 8:23 PM
Saturday, June 11, 2005
Desengaño amororo
(Escrito hace meses - para Arantza con cariño, suerte en tu nueva aventura cibernética, ¡te quiero!)
Estoy leyéndome una colección de ensayos de Margaret Atwood, Negotiating with the Dead. A writer on writing, que me parece muy interesante. Entre otras muchas cosas, habla de la decepción que sienten algunos lectores cuando se encuentran cara a cara con los escritores objeto de su veneración o deseo como si los escritores tuviéramos la obligación de estar en perfecto estado de revista las veinticuatro horas del día o tuviéramos la habilidad de metamorfosearnos en las imágenes que se hacen de nosotros los lectores. En esto, como en muchas otras cosas, siento una dicotomía interna entre mi yo lectora y mi yo escritora que da lugar a en una tercera María que ve las cosas desde un sitio diferente (ni mejor ni peor, simplemente diferente) lo que a su vez desemboca en una nueva pregunta existencial.
Me paso a mi hace poco al ver a Antonio Muñoz Molina en una foto. Yo lo recordaba (de otra foto) bajito, regordete y mofletudo. Ahora no sé qué le habrá pasado al pobre hombre que se ha quedado en los huesos y se le ha puesto cara de Abraham Lincoln. Con Elvira Lindo, lo mismo: las fotos de hace años no tienen nada que ver con las de ahora. Vamos, sintiéndolo mucho por mi madre que está empeñada en que meta Ventanas de Nueva York en el bolso cada vez que voy a Manhattan por si me lo encuentro y me quiere firmar el libro para que se lo mande a ella, creo que me los cruzo por la calle y no los reconozco. Ni Antonio Muñoz Molina ni Elvira Lindo han sido nunca oscuros objetos de mi deseo. Si lo era Allen Ginsberg (hasta que me entere de que era gay y no iba a poder ser el padre de mis hijos y para colmo de males se murió antes de que pudiera decirle: "muchacho dame un poquillo esperma que quiero un niño polo") y ahora viéndolo en una biografía fotográfica como que pienso que no se que cruzaría por mi mente porque a este hombre le quitas la barba y se queda en nada.
Hay una decepción peor que la física que es cuando te das cuenta de que los escritores a los que veneras son personas de carne y hueso que tienen virtudes y defectos como el resto de los mortales. Como lectora, admiro a esa persona que es capaz de contarme una historia en veinte o cincuenta mil palabras sin aburrirme. Cuando admiro a alguien, tiendo a idealizar a esa persona poniéndola en un pedestal, imaginando que su vida es ordenada y que todo lo que le rodea es perfecto y maravilloso. ¿Qué ocurre cuando descubro que una escritora feminista está casada desde los diecisiete años y tiene seis hijos? ¿que un escritor que ha escrito sobre el Himalaya y África "reflejando fielmente lo que ha visto" no ha salido nunca del salón de su casa? ¿que un columnista que defiende el comercio justo lleva zapatillas y ropa de marca fabricada en países del tercer mundo? Me pase unos meses cabreada con Hemingway por misógino; claro que si me fijo en el contexto socio-político que lo rodeaba entiendo un poco mejor sus libros y veo que no era ni más ni menos machista que los hombres que lo rodeaban; pero sigo opinando que las universidades americanas hacen bien en sacarlo de los temarios (por la sencilla razón de que en América hay libros de Hemingway hasta en las farmacias mientras autoras como Flannery O’Connor pasan desapercibidas para el gran público). Me he pasado unos meses cabreada con Las Escritoras Conocidas Como Pin y Pon (me niego a darles publicidad) porque, a mi entender, se sienten amenazadas por las nuevas generaciones y al no poder atacar de otro modo empiezan a acusarnos de plagio haciendo comparaciones odiosas con la Pizarnik o Anaïs Nin (por otro lado, un lujazo que la comparen a una con Alejandra Pizarnik o la gran Nin - vamos, un subidón); claro que si me fijo y veo que son de una generación a la que inculcaron desde la cuna el "divide y vencerás" o "sólo los más fuertes sobreviven" las entiendo un poco mejor. Diversidad, tolerancia y respeto entre mujeres son valores relativamente nuevos. Siempre han estado ahí, pero hasta hace poco lo que reinaba en el panorama femenino (tanto en lo literario como en la vida real) era la exclusión: "o estás conmigo o estás en mi contra, por si acaso: tu castigada a la esquina que no quiero que me robes al mario o publiques un libro mejor que el mío".
Más allá del aspecto físico o moral de un escritor, quizá la decepción más grande se da cuando un lector pasa a formar parte del circulo mas intimo de un escritor. Como ex pareja de escritores, ver que la persona con la que sales no tiene nada que ver físicamente con los personajes que crea no es para morirse pero ver que la persona real no tiene una pizca de la ambición o inquietudes que sí tienen sus personajes es para mosquearse. Como escritora no hay miedo mayor que pensar que los amigos que se hacen después de haber publicado un libro se acercan a ti buscando a la loca de tus relatos o poemas ¿qué pasa si la María de carne y hueso es otra mujer, una mujer de carne y hueso que no está a la altura de lo que se espera de ella?
Estos días ha estado en casa una de mis primeras lectoras, Arantza. Hace un par de años se atrevió a escribirme, le conteste el email dándole las gracias por sus palabras de ánimo, me contesto, nos hicimos amigas por cosas de la vida o el destino (porque no le cuento vida y milagros a todo el mundo) y su palo ha tenido que llevarse al ver que mi apartamento se cae a pedazos, verme dormir en tanga, ver que no me seco el pelo antes de meterme en la cama, comprobar que es cierto que no se cocinar, etcétera, etcétera, etcétera… cosas que ya sabía por mis emails pero que por no sé qué caprichos del subconsciente a lo mejor no acababa de creer. Mi yo lector idealiza a los escritores que venero y todo lo que les rodea pasa a tener un toque místico-mágico-esotérico-exótico-erótico-festivo. Por ejemplo, me imaginaba el hotel Chelsea como una palacio con un toque decadente por donde no solo paso Allen Ginsberg sino también Tenesse Williams, Simone de Beauvoir, Edith Piaf, Dylan Thomas, Mark Twain, Arthur Miller y Leonard Cohen entre otros; al verlo la semana pasada me dio un bajón porque la fachada está que se cae a pedazos (demasiado decadente para mi gusto).
¿Podemos hablar de tiranía de las masas? los escritores no soportamos la presión mediática que sufren las estrellas de Hollywood. Ahí tienes a Stephen King que es más feo que pegarle a un padre y vende una burrada de libros todos los años. Quien dice Stephen King dice Allen Ginsberg, el autor de El Código Da Vinci que lo tengo en la punta de la lengua pero no recuerdo ahora como se llama, Juan Manuel de Prada, Javier Marías… guapos o feos, da lo mismo. Es solo en el caso de las mujeres que escriben cuando llegamos a los insultos gratuitos (demasiado guapa, fea, gorda, anoréxica, ninfómana o lesbiana). No acabo de aclararme, no entiendo del todo como va el tema. No sé si lo que molesta es que escribamos o que tengamos la osadía de publicar. Quizá todo sea cuestión de marketing para bajar las ventas porque "que lector o lectora que se precie va a comprar libros de semejante elemento". La cosa es que siendo mujer, con nada que publiques te llueven los insultos gratuitos: histérica (Elfriede Jelinek), gorda (Lucia Extebarría), anoréxica (Valerie Tong Cuong), fea (Dorothy Parker), operada (Margaret Atwood o Isabel Allende), pija (Carmen Posadas), comehombres (Maruja Torres), robamaridos (Pin, ver más arriba :p), caza fortunas (Marina Castaño) y la lista de insultos/autoras es tan larga que podría estar aquí hasta mañana. Como siempre, permíteme dejar claro que lo que acabo de recoger NO es mi opinión sino lo que se dice en los mentideros literarios sobre estas escritoras.
En su ensayo Margaret Atwood también se pregunta cuando "cerca" se convierte en "demasiado cerca". Como escritora sé que es un placer que te digan que una historia ha cambiado una vida (estos americanos que son muy melodramáticos), pero hay veces que las confesiones crean momentos embarazosos o incómodos: cuando entre lagrimas te cuentan vida y milagros "del hijo de la prima de una amiga que perdió a una hermana como el chico de tu historia" y no sabes dónde meterte. Por no hablar de cuando se te acerca alguien con cara de loco y crees que vas a acabar como Paul Sheldon en Misery.
Como lectora, nunca he escrito a un escritor o escritora que me guste. Si alguien me gusta, lo recomiendo a mis amigos y me compro su segundo o tercer libro. Como espectadora de una obra de teatro o película, si me dejo llevar un poco más. Recuerdo perfectamente la tarde que fui al Gran Teatro de Córdoba con mi amiga Silvia esperando ver a Javier Gurruchaga: acabamos haciéndonos fotos con Gabino Diego y estuve histérica tres o cuatro días, sin poder creérmelo, porque lo mío, por si no te has dado cuenta todavía, son los feos. Cuando junto la lectora/espectadora con la escritora, con la pasional, con la loca y con todas las mujeres que llevo dentro, me llevo sorpresas agradables. Un personaje público como es Alfred Molina tuvo el detallazo de llamarme después de mandarle yo la copia de mi segundo libro mientras que uno de los profesores que cite en la página de agradecimientos no tuvo la decencia ni de escribirme un correo electrónico diciéndome que el libro le había llegado. Cosas de la vida que nada tienen que ver con el desengaño amoroso sobre el que pretendía centrar este pseudo-articulo.
Volviendo a esa lectora que lee mis libros y se emociona y quiere conocerme… ¿tengo que cuidar mi imagen como si de una actriz de Hollywood me tratara? ¿tengo que empezar a vestir en plan Barbie las veinticuatro horas del día? ¿debo depilarme a diario? ¿me corto el pelo, voy a que me hagan manicura y pedicura, me doy rayos uva… para no decepcionar a nadie? ¿Es que nadie se ha dado cuenta de que mis heroínas no tienen tiempo de ir a la peluquería o depilarse porque están más ocupadas escribiendo, salvando vidas o haciendo cosas interesantes? vamos, que no me depilo porque no me da la gana. Ya lo he dicho y aquí queda para la posteridad. Soltera y peluda, más feliz que un cochino en una charca. El lector o la lectora que quiera una Barbie se puede ir a Toys’R’Us.
Estoy leyéndome una colección de ensayos de Margaret Atwood, Negotiating with the Dead. A writer on writing, que me parece muy interesante. Entre otras muchas cosas, habla de la decepción que sienten algunos lectores cuando se encuentran cara a cara con los escritores objeto de su veneración o deseo como si los escritores tuviéramos la obligación de estar en perfecto estado de revista las veinticuatro horas del día o tuviéramos la habilidad de metamorfosearnos en las imágenes que se hacen de nosotros los lectores. En esto, como en muchas otras cosas, siento una dicotomía interna entre mi yo lectora y mi yo escritora que da lugar a en una tercera María que ve las cosas desde un sitio diferente (ni mejor ni peor, simplemente diferente) lo que a su vez desemboca en una nueva pregunta existencial.
Me paso a mi hace poco al ver a Antonio Muñoz Molina en una foto. Yo lo recordaba (de otra foto) bajito, regordete y mofletudo. Ahora no sé qué le habrá pasado al pobre hombre que se ha quedado en los huesos y se le ha puesto cara de Abraham Lincoln. Con Elvira Lindo, lo mismo: las fotos de hace años no tienen nada que ver con las de ahora. Vamos, sintiéndolo mucho por mi madre que está empeñada en que meta Ventanas de Nueva York en el bolso cada vez que voy a Manhattan por si me lo encuentro y me quiere firmar el libro para que se lo mande a ella, creo que me los cruzo por la calle y no los reconozco. Ni Antonio Muñoz Molina ni Elvira Lindo han sido nunca oscuros objetos de mi deseo. Si lo era Allen Ginsberg (hasta que me entere de que era gay y no iba a poder ser el padre de mis hijos y para colmo de males se murió antes de que pudiera decirle: "muchacho dame un poquillo esperma que quiero un niño polo") y ahora viéndolo en una biografía fotográfica como que pienso que no se que cruzaría por mi mente porque a este hombre le quitas la barba y se queda en nada.
Hay una decepción peor que la física que es cuando te das cuenta de que los escritores a los que veneras son personas de carne y hueso que tienen virtudes y defectos como el resto de los mortales. Como lectora, admiro a esa persona que es capaz de contarme una historia en veinte o cincuenta mil palabras sin aburrirme. Cuando admiro a alguien, tiendo a idealizar a esa persona poniéndola en un pedestal, imaginando que su vida es ordenada y que todo lo que le rodea es perfecto y maravilloso. ¿Qué ocurre cuando descubro que una escritora feminista está casada desde los diecisiete años y tiene seis hijos? ¿que un escritor que ha escrito sobre el Himalaya y África "reflejando fielmente lo que ha visto" no ha salido nunca del salón de su casa? ¿que un columnista que defiende el comercio justo lleva zapatillas y ropa de marca fabricada en países del tercer mundo? Me pase unos meses cabreada con Hemingway por misógino; claro que si me fijo en el contexto socio-político que lo rodeaba entiendo un poco mejor sus libros y veo que no era ni más ni menos machista que los hombres que lo rodeaban; pero sigo opinando que las universidades americanas hacen bien en sacarlo de los temarios (por la sencilla razón de que en América hay libros de Hemingway hasta en las farmacias mientras autoras como Flannery O’Connor pasan desapercibidas para el gran público). Me he pasado unos meses cabreada con Las Escritoras Conocidas Como Pin y Pon (me niego a darles publicidad) porque, a mi entender, se sienten amenazadas por las nuevas generaciones y al no poder atacar de otro modo empiezan a acusarnos de plagio haciendo comparaciones odiosas con la Pizarnik o Anaïs Nin (por otro lado, un lujazo que la comparen a una con Alejandra Pizarnik o la gran Nin - vamos, un subidón); claro que si me fijo y veo que son de una generación a la que inculcaron desde la cuna el "divide y vencerás" o "sólo los más fuertes sobreviven" las entiendo un poco mejor. Diversidad, tolerancia y respeto entre mujeres son valores relativamente nuevos. Siempre han estado ahí, pero hasta hace poco lo que reinaba en el panorama femenino (tanto en lo literario como en la vida real) era la exclusión: "o estás conmigo o estás en mi contra, por si acaso: tu castigada a la esquina que no quiero que me robes al mario o publiques un libro mejor que el mío".
Más allá del aspecto físico o moral de un escritor, quizá la decepción más grande se da cuando un lector pasa a formar parte del circulo mas intimo de un escritor. Como ex pareja de escritores, ver que la persona con la que sales no tiene nada que ver físicamente con los personajes que crea no es para morirse pero ver que la persona real no tiene una pizca de la ambición o inquietudes que sí tienen sus personajes es para mosquearse. Como escritora no hay miedo mayor que pensar que los amigos que se hacen después de haber publicado un libro se acercan a ti buscando a la loca de tus relatos o poemas ¿qué pasa si la María de carne y hueso es otra mujer, una mujer de carne y hueso que no está a la altura de lo que se espera de ella?
Estos días ha estado en casa una de mis primeras lectoras, Arantza. Hace un par de años se atrevió a escribirme, le conteste el email dándole las gracias por sus palabras de ánimo, me contesto, nos hicimos amigas por cosas de la vida o el destino (porque no le cuento vida y milagros a todo el mundo) y su palo ha tenido que llevarse al ver que mi apartamento se cae a pedazos, verme dormir en tanga, ver que no me seco el pelo antes de meterme en la cama, comprobar que es cierto que no se cocinar, etcétera, etcétera, etcétera… cosas que ya sabía por mis emails pero que por no sé qué caprichos del subconsciente a lo mejor no acababa de creer. Mi yo lector idealiza a los escritores que venero y todo lo que les rodea pasa a tener un toque místico-mágico-esotérico-exótico-erótico-festivo. Por ejemplo, me imaginaba el hotel Chelsea como una palacio con un toque decadente por donde no solo paso Allen Ginsberg sino también Tenesse Williams, Simone de Beauvoir, Edith Piaf, Dylan Thomas, Mark Twain, Arthur Miller y Leonard Cohen entre otros; al verlo la semana pasada me dio un bajón porque la fachada está que se cae a pedazos (demasiado decadente para mi gusto).
¿Podemos hablar de tiranía de las masas? los escritores no soportamos la presión mediática que sufren las estrellas de Hollywood. Ahí tienes a Stephen King que es más feo que pegarle a un padre y vende una burrada de libros todos los años. Quien dice Stephen King dice Allen Ginsberg, el autor de El Código Da Vinci que lo tengo en la punta de la lengua pero no recuerdo ahora como se llama, Juan Manuel de Prada, Javier Marías… guapos o feos, da lo mismo. Es solo en el caso de las mujeres que escriben cuando llegamos a los insultos gratuitos (demasiado guapa, fea, gorda, anoréxica, ninfómana o lesbiana). No acabo de aclararme, no entiendo del todo como va el tema. No sé si lo que molesta es que escribamos o que tengamos la osadía de publicar. Quizá todo sea cuestión de marketing para bajar las ventas porque "que lector o lectora que se precie va a comprar libros de semejante elemento". La cosa es que siendo mujer, con nada que publiques te llueven los insultos gratuitos: histérica (Elfriede Jelinek), gorda (Lucia Extebarría), anoréxica (Valerie Tong Cuong), fea (Dorothy Parker), operada (Margaret Atwood o Isabel Allende), pija (Carmen Posadas), comehombres (Maruja Torres), robamaridos (Pin, ver más arriba :p), caza fortunas (Marina Castaño) y la lista de insultos/autoras es tan larga que podría estar aquí hasta mañana. Como siempre, permíteme dejar claro que lo que acabo de recoger NO es mi opinión sino lo que se dice en los mentideros literarios sobre estas escritoras.
En su ensayo Margaret Atwood también se pregunta cuando "cerca" se convierte en "demasiado cerca". Como escritora sé que es un placer que te digan que una historia ha cambiado una vida (estos americanos que son muy melodramáticos), pero hay veces que las confesiones crean momentos embarazosos o incómodos: cuando entre lagrimas te cuentan vida y milagros "del hijo de la prima de una amiga que perdió a una hermana como el chico de tu historia" y no sabes dónde meterte. Por no hablar de cuando se te acerca alguien con cara de loco y crees que vas a acabar como Paul Sheldon en Misery.
Como lectora, nunca he escrito a un escritor o escritora que me guste. Si alguien me gusta, lo recomiendo a mis amigos y me compro su segundo o tercer libro. Como espectadora de una obra de teatro o película, si me dejo llevar un poco más. Recuerdo perfectamente la tarde que fui al Gran Teatro de Córdoba con mi amiga Silvia esperando ver a Javier Gurruchaga: acabamos haciéndonos fotos con Gabino Diego y estuve histérica tres o cuatro días, sin poder creérmelo, porque lo mío, por si no te has dado cuenta todavía, son los feos. Cuando junto la lectora/espectadora con la escritora, con la pasional, con la loca y con todas las mujeres que llevo dentro, me llevo sorpresas agradables. Un personaje público como es Alfred Molina tuvo el detallazo de llamarme después de mandarle yo la copia de mi segundo libro mientras que uno de los profesores que cite en la página de agradecimientos no tuvo la decencia ni de escribirme un correo electrónico diciéndome que el libro le había llegado. Cosas de la vida que nada tienen que ver con el desengaño amoroso sobre el que pretendía centrar este pseudo-articulo.
Volviendo a esa lectora que lee mis libros y se emociona y quiere conocerme… ¿tengo que cuidar mi imagen como si de una actriz de Hollywood me tratara? ¿tengo que empezar a vestir en plan Barbie las veinticuatro horas del día? ¿debo depilarme a diario? ¿me corto el pelo, voy a que me hagan manicura y pedicura, me doy rayos uva… para no decepcionar a nadie? ¿Es que nadie se ha dado cuenta de que mis heroínas no tienen tiempo de ir a la peluquería o depilarse porque están más ocupadas escribiendo, salvando vidas o haciendo cosas interesantes? vamos, que no me depilo porque no me da la gana. Ya lo he dicho y aquí queda para la posteridad. Soltera y peluda, más feliz que un cochino en una charca. El lector o la lectora que quiera una Barbie se puede ir a Toys’R’Us.
Labels: Córdoba, diversidad, otras escritoras
posted by María Lapachet at 6:17 PM
Me pongo la peluca, la peluca...
Cómprate el CD de las Nancys Rubias. Te lo juro por Helena Rubinstein, no te vas a arrepentir.
Nancys Rubias
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Labels: música
posted by María Lapachet at 5:25 PM
Calzonazos
Me rio yo cuando leo que lo de Camilla Parker y el principe Carlos es una historia de amor con final feliz. Historia de amor era la de Romeo y Julieta o la de Oliver Barret y Jennifer Cavallieri, gente que se mata por amor o que permanece célibe el resto de su vida antes que ceder a las presiones de sus familias o engañar a terceras personas o que espera un tiempo prudencial para liarse con alguien (que en la segunda parte de Love Story Oliver se echa novia). Casarse cada uno por su lado, poner más cuernos que el toro que mató a Manolete a sus respectivos esposos, volver loca a una tercera persona y esperar a que esa persona se muera para por fin casarse no es una historia de amor: es estar totalmente ciega la una y ser un calzonazos el otro.
Hay quien dice que Camilla es la mala de la película, que es fea, que es vieja, que esto y que lo otro. Pienso que hay mucho envidioso suelto. Camilla tiene ya una edad y, seremos muy modernos y todo lo que tú quieras, pero en más de un país y más de dos seguimos acostumbrados a que las mujeres a partir de los cuarenta sean invisibles. Que Camilla no se quede en su casa, que no se esconda, que no se avergüence de sus arrugas les debe parecer una ofensa tremenda. Eso por una parte, además creo que viendo que el amor de su vida se había casado con otra hizo bien en casarse y formar su propia familia. Como mujer le diría que hay que tener un poco de dignidad y no volver a mirar a la cara al cabronazo que te dejo tirada cuando no había ningún impedimento para que se casara contigo; pero en esto del amor lo que manda es el corazón y no la cabeza o el orgullo. Sobre los cuernos, ella no se caso con Diana. Ella se caso con su marido y es a él al que tiene que darle explicaciones que, supongo, se las daría en su momento. Se habla de Camilla como la mala, mala, mala... y se recibe con flores y música al causante de todo. Esto no pasa más que en Inglaterra.
Carlos de Inglaterra sí que tiene delito. Es un calzonazos de cuidado. Si hace no sé cuantos años hubiera tenido un par de huevos, no habría dado lugar a lo que dio lugar. Primero, podría haberle dicho a su madre que se casaba con Camilla y no bajarse del burro hasta conseguirlo aunque le hubiera costado su puesto en la línea sucesoria. Segundo, si quería un matrimonio de conveniencia, tenía que haber sido sincero con Diana. La vida de una princesa ya la quisiera yo para mí. Si me lee alguien de Mónaco que sepa que yo me caso con Alberto sin problemas, el que haga su vida que yo hare la mía procurando ser discreta; prometo ponerme guapa para las fotos. Si me leen en España, que me tengan en cuenta cuando Froilán este en edad de merecer (seríamos una pareja a lo Ashton Kusher y Demi Moore).
Decir que Diana era una histérica que alejó a Carlos de su lado con sus vómitos y lo arrojó en brazos de Camilla es tan falso como decir que Frida Kahlo se sometió a múltiples operaciones en los últimos años de su vida para tener a Diego Rivera pegado al lado de su cama. Diana tendría sus problemas antes del matrimonio, pero la frialdad y la mala leche con la que la trataron no sólo Carlos sino el resto de la familia real no hizo más que aumentar su problema con la comida, su sensación de inseguridad y todo lo que tenia encima la pobre mujer. Por cierto, la medicina ha avanzado bastante y también debería hacerlo la sociedad: una mujer con anorexia o bulimia ni está loca ni es una retrasada mental; al margen de la cuestión de imagen/autoestima/kilos, una anoréxica o una bulímica no tiene por qué tener un guardián que tome decisiones legales por ella, está en perfectas condiciones de decidir lo que quiere, como lo quiere y cuando lo quiere sea un hombre o un filete en un restaurante. Cuando Diana por fin dijo: "hasta aquí hemos llegado, paso de tu familia, ahí te quedas, que yo me voy a hacer campañas contra el Sida y las minas", cuando Diana comenzó a hacer su vida y su popularidad subió como la espuma los otros se pusieron verdes (mitad vergüenza, mitad envidia). Se monto una campaña para desprestigiar su imagen y, fíjate lo que te digo, yo pienso que se la cargaron. Circulan muchas teorías sobre la muerte de Diana, yo creo que con lo racistas que son los ingleses la teoría de que la mataron para que un Al-Fallad no entrara a formar parte de la familia real podría ser cierta.
Si pasamos a los hijos... vergüenza debería darles. Si tuviera lo que hay que tener (y estuviéramos en la Edad Media que todo hay que decirlo) al llegar al trono William hacia que le cortaran la cabeza al padre o lo metieran en el sótano de una cárcel a pudrirse para los restos con una máscara de hierro en la cabeza. Seré todo lo rencorosa que tú quieras, pero no es normal. No es de recibo que un futuro rey tenga esos putiferios.
Lo triste es que Carlos de Inglaterra no es el único calzonazos - es el único calzonazos con la suerte de salirse con la suya con treinta años de retraso. ¿Cuántos Josés o Migueles o Rafaeles hay en España que dejan escapar lo mejor que les ha pasado por cobardía o inexperiencia? hablo de mujeres, contratos, poemarios... por Dios! No sé por qué algunos hombres crecen para ser amebas emocionales, por que dejan que la vida pase de largo, por qué no cogen el toro por los cuernos!!! ¿A qué esperan? ¿creen que el objeto de su deseo (mujer, jefe o editor) va a ir a llamar a su puerta en plan Jesús Puente?
Hay quien dice que Camilla es la mala de la película, que es fea, que es vieja, que esto y que lo otro. Pienso que hay mucho envidioso suelto. Camilla tiene ya una edad y, seremos muy modernos y todo lo que tú quieras, pero en más de un país y más de dos seguimos acostumbrados a que las mujeres a partir de los cuarenta sean invisibles. Que Camilla no se quede en su casa, que no se esconda, que no se avergüence de sus arrugas les debe parecer una ofensa tremenda. Eso por una parte, además creo que viendo que el amor de su vida se había casado con otra hizo bien en casarse y formar su propia familia. Como mujer le diría que hay que tener un poco de dignidad y no volver a mirar a la cara al cabronazo que te dejo tirada cuando no había ningún impedimento para que se casara contigo; pero en esto del amor lo que manda es el corazón y no la cabeza o el orgullo. Sobre los cuernos, ella no se caso con Diana. Ella se caso con su marido y es a él al que tiene que darle explicaciones que, supongo, se las daría en su momento. Se habla de Camilla como la mala, mala, mala... y se recibe con flores y música al causante de todo. Esto no pasa más que en Inglaterra.
Carlos de Inglaterra sí que tiene delito. Es un calzonazos de cuidado. Si hace no sé cuantos años hubiera tenido un par de huevos, no habría dado lugar a lo que dio lugar. Primero, podría haberle dicho a su madre que se casaba con Camilla y no bajarse del burro hasta conseguirlo aunque le hubiera costado su puesto en la línea sucesoria. Segundo, si quería un matrimonio de conveniencia, tenía que haber sido sincero con Diana. La vida de una princesa ya la quisiera yo para mí. Si me lee alguien de Mónaco que sepa que yo me caso con Alberto sin problemas, el que haga su vida que yo hare la mía procurando ser discreta; prometo ponerme guapa para las fotos. Si me leen en España, que me tengan en cuenta cuando Froilán este en edad de merecer (seríamos una pareja a lo Ashton Kusher y Demi Moore).
Decir que Diana era una histérica que alejó a Carlos de su lado con sus vómitos y lo arrojó en brazos de Camilla es tan falso como decir que Frida Kahlo se sometió a múltiples operaciones en los últimos años de su vida para tener a Diego Rivera pegado al lado de su cama. Diana tendría sus problemas antes del matrimonio, pero la frialdad y la mala leche con la que la trataron no sólo Carlos sino el resto de la familia real no hizo más que aumentar su problema con la comida, su sensación de inseguridad y todo lo que tenia encima la pobre mujer. Por cierto, la medicina ha avanzado bastante y también debería hacerlo la sociedad: una mujer con anorexia o bulimia ni está loca ni es una retrasada mental; al margen de la cuestión de imagen/autoestima/kilos, una anoréxica o una bulímica no tiene por qué tener un guardián que tome decisiones legales por ella, está en perfectas condiciones de decidir lo que quiere, como lo quiere y cuando lo quiere sea un hombre o un filete en un restaurante. Cuando Diana por fin dijo: "hasta aquí hemos llegado, paso de tu familia, ahí te quedas, que yo me voy a hacer campañas contra el Sida y las minas", cuando Diana comenzó a hacer su vida y su popularidad subió como la espuma los otros se pusieron verdes (mitad vergüenza, mitad envidia). Se monto una campaña para desprestigiar su imagen y, fíjate lo que te digo, yo pienso que se la cargaron. Circulan muchas teorías sobre la muerte de Diana, yo creo que con lo racistas que son los ingleses la teoría de que la mataron para que un Al-Fallad no entrara a formar parte de la familia real podría ser cierta.
Si pasamos a los hijos... vergüenza debería darles. Si tuviera lo que hay que tener (y estuviéramos en la Edad Media que todo hay que decirlo) al llegar al trono William hacia que le cortaran la cabeza al padre o lo metieran en el sótano de una cárcel a pudrirse para los restos con una máscara de hierro en la cabeza. Seré todo lo rencorosa que tú quieras, pero no es normal. No es de recibo que un futuro rey tenga esos putiferios.
Lo triste es que Carlos de Inglaterra no es el único calzonazos - es el único calzonazos con la suerte de salirse con la suya con treinta años de retraso. ¿Cuántos Josés o Migueles o Rafaeles hay en España que dejan escapar lo mejor que les ha pasado por cobardía o inexperiencia? hablo de mujeres, contratos, poemarios... por Dios! No sé por qué algunos hombres crecen para ser amebas emocionales, por que dejan que la vida pase de largo, por qué no cogen el toro por los cuernos!!! ¿A qué esperan? ¿creen que el objeto de su deseo (mujer, jefe o editor) va a ir a llamar a su puerta en plan Jesús Puente?
Labels: Inglaterra
posted by María Lapachet at 5:10 PM
Películas
El fin de semana pasado estuve con una amiga viendo una película del NewFest, algo así como el XVII Festival de Cine Gay, Lésbico, Bisexual y Transexual de Nueva York. Vimos "Hoi Maya" (Claudia Lorenz, Suiza, 2004, 35 mm, 13 mins) y "Beautiful Women" (Sathyan Rames, Alemania, 2003, 35 mm, 86 mins).
El corto "Hoi Maya" contaba el encuentro casual de dos antiguas amigas y amantes en una peluquería cuando tienen ya casi un pie en la tumba. Una de ellas abandono la ciudad muchísimos años atrás, se casó y regresó ya viuda hace ocho años; siempre ha guardado las cartas de amor de la que se quedo compuesta y sin novia. No cuentan que paso con la que se quedo, que tipo de vida amorosa ha tenido, si ha sido feliz o no... me pareció interesante la historia. Una forma más de recordarnos que solo vivimos una vez y si no somos sinceras ahora no vamos a tener la suerte de reencontrarnos con la persona que queremos dentro de sesenta años. Eso sólo pasa en los cortos suizos : )
La película se titula "Schöne Frauen" pero los americanos han cambiado el titulo a "Beautiful women". Es la historia de un grupo de mujeres que coinciden en un casting para el mismo papel en una película de serie B. Se presentan unas a otras, hablan de lo patético que es el mundo del cine, de lo absurdo que es tener que desnudarse en pantalla y deciden ser consecuentes: se marchan del casting y van sin rumbo fijo por la ciudad. Luego buscan una montaña - una de ellas esta de crisis con el novio y la conductora le cuenta una crisis personal que tuvo hace años y le dice que lo que le hace falta es subir una montaña para poder poner las cosas en perspectiva, ver que es una parte minúscula del mundo y que la vida no es tan mala como la ve una a nivel del suelo. Llegan a la montaña que resulta ser una colinilla, siguen adelante y acaban en un hotel medio vacío en la costa. Poco a poco vamos viendo sus vidas. Geno no sabe como dejar a su novia. Karin es una antigua niña prodigio de la tele que se pasa media película sin querer hablar mucho para que sus compañeras no la reconozcan. Dana está embarazada y no sabe si tener o no tener el bebe porque no quiere tirar por la borda su última oportunidad dentro del mundo del cine. Barbara esta atacada porque el novio no la llama ni le devuelve las llamadas y lleva sin ver un pene tanto tiempo que ya no recuerda como son. Y luego está Kandis que tiene un rollo esporádico con un tío que la llama cada dos por tres.
www.newfest.org/cgi-bin/iowa/index.html
The New Festival, Inc.
139 Fulton St, Ste PH-3
New York, NY 10038
(212) 571 2170
El corto "Hoi Maya" contaba el encuentro casual de dos antiguas amigas y amantes en una peluquería cuando tienen ya casi un pie en la tumba. Una de ellas abandono la ciudad muchísimos años atrás, se casó y regresó ya viuda hace ocho años; siempre ha guardado las cartas de amor de la que se quedo compuesta y sin novia. No cuentan que paso con la que se quedo, que tipo de vida amorosa ha tenido, si ha sido feliz o no... me pareció interesante la historia. Una forma más de recordarnos que solo vivimos una vez y si no somos sinceras ahora no vamos a tener la suerte de reencontrarnos con la persona que queremos dentro de sesenta años. Eso sólo pasa en los cortos suizos : )
La película se titula "Schöne Frauen" pero los americanos han cambiado el titulo a "Beautiful women". Es la historia de un grupo de mujeres que coinciden en un casting para el mismo papel en una película de serie B. Se presentan unas a otras, hablan de lo patético que es el mundo del cine, de lo absurdo que es tener que desnudarse en pantalla y deciden ser consecuentes: se marchan del casting y van sin rumbo fijo por la ciudad. Luego buscan una montaña - una de ellas esta de crisis con el novio y la conductora le cuenta una crisis personal que tuvo hace años y le dice que lo que le hace falta es subir una montaña para poder poner las cosas en perspectiva, ver que es una parte minúscula del mundo y que la vida no es tan mala como la ve una a nivel del suelo. Llegan a la montaña que resulta ser una colinilla, siguen adelante y acaban en un hotel medio vacío en la costa. Poco a poco vamos viendo sus vidas. Geno no sabe como dejar a su novia. Karin es una antigua niña prodigio de la tele que se pasa media película sin querer hablar mucho para que sus compañeras no la reconozcan. Dana está embarazada y no sabe si tener o no tener el bebe porque no quiere tirar por la borda su última oportunidad dentro del mundo del cine. Barbara esta atacada porque el novio no la llama ni le devuelve las llamadas y lleva sin ver un pene tanto tiempo que ya no recuerda como son. Y luego está Kandis que tiene un rollo esporádico con un tío que la llama cada dos por tres.
www.newfest.org/cgi-bin/iowa/index.html
The New Festival, Inc.
139 Fulton St, Ste PH-3
New York, NY 10038
(212) 571 2170
posted by María Lapachet at 4:52 PM
Leyendo a Shakespeare en la lavandería
Leer a Shakespeare en la lavandería no tiene el glamour o el peligro que tiene leer Lolita en Teherán. Llegué a Shakespeare. The invention of the human por casualidad. De vez en cuando me gusta tirar de las antologías Norton, releer a Shakespeare o buscar nuevos ensayos relacionados con literaturas escritas en inglés, teoría de la literatura, literatura comparada, etc por mantener vivo lo que aprendí a mi paso por la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Córdoba (filología inglesa - que alivio me ha dado ver que de momento no quitan las filologías de los planes de estudio).
A Harold Bloom lo conocía de haber leído algún ensayo suyo hace años y del cabreo que me agarré el año pasado cuando lo vi en una entrevista en la que se lavaba las manos en el asunto Naomi Wolf. Los americanos cuando no hablan de la guerra de Irak tienen que meter el dedo en la llaga de los abusos de poder, escándalos sexuales y desapariciones o asesinatos variados - se ve que los telediarios con contenido donde se hace un repaso de la actualidad nacional e internacional no venden. El año pasado montaron un escándalo en torno a un artículo de Naomi Wolf donde acusaba a Bloom de ponerle la mano en la rodilla en una tutoría, no evaluarla en base a sus conocimientos, etc y a Yale como institución de mirar hacia otro lado hace veinte años y ahora. Bloom salió en varios programas de televisión "dando su versión de los hechos". Es decir, que se negó a hablar del asunto e intentó levantar sospechas sobre la intención de Naomi Wolf: “¿por qué ha esperado veinte años para denunciarlo? ¿no querrá vender más libros a mi costa? ¿no es un ejemplo más de que las feministas están locas y lo que hay que hacer es promover una ley que las devuelva a la cocina?”. Bloom es el típico ejemplo de hombre acomplejado que no se ha leído un libro feminista en la vida pero para el que todas las feministas somos feminazis devora hombres. Me parece cuando menos curioso que se pase todo el libro diciendo que no está de acuerdo con las teorías feministas existentes pero no cite a una de ellas hasta llegar a la página 496.
Sabía de la existencia de Shakespeare. The invention of the human y hasta creo recordar que lo tenía en mi lista de Amazon, pero no me lo había comprado primero por solidaridad con la Wolf y segundo porque no me gasto yo treinta dólares que costaba entonces en un libro pudiéndomelos gastar en treinta o cuarenta libros de segunda o tercera mano (creo que ahora el libro cuesta unos trece dólares).
Shakespeare me ha acompañado desde que era pequeña, con cada lectura descubro algo nuevo y me enamoro más de sus personajes. Empecé a leerlo en ingles a los diez años (¡menuda repelenta niña Vicenta tuve que ser!), me traía sus libros de Inglaterra o Irlanda y leía y releía cada verano preparando charlas de cinco a diez minutos mis exámenes del Trinity College que eran orales. Hamlet y su locura fueron compañeros de viajes interiores a los doce o trece años; ahora llevo unos meses que me identifico mas con Gertrude y su supuesta ninfomanía, su supuesto carácter manipulador, su supuesta frialdad (si alguien tiene una interpretación feminista de las mujeres en Shakespeare que me mande una copia!). Descubrir a Rosalind fue importante en la época en la que me dio por vestirme con trajes de chaqueta, pichis y corbatas, etc; independiente, decidida, arriesgada... Rosalind se pone el mundo por montera y es un excelente ejemplo a seguir: no deja que la dominen, ella domina. De Macbeth aprendí que se puede ser malo, tener remordimientos y seguir siendo malo cuando crees que es lo correcto - me ha venido bien para entender cosas como lo de Bosnia o guerras que de otro modo no entendería. De Othello aprendí que es peligroso ser amado y creer que la otra persona no te corresponde o no te respeta; la obra vuelve a mi memoria cuando tengo una relación de pareja intensa, de las de película, porque siempre tengo un momento moro donde los celos me ciegan y la razón sale por la puerta. Yo soy totalmente mora de Venecia en este sentido - hay que mantener los cuchillos lejos cuando entro en una fase de estas porque además de ser muy mora, tengo una gran imaginación y veo cosas donde no las hay. Como me conozco, temo que soy de las que primero clavan el cuchillo y después hacen preguntas.
Volviendo al libro, voy por la página 584. Me lo ha dado una amiga que se hizo socia de un club del libro gay y lésbico y recibió un lote de libros gratis al darse de alta - todo lo que no era literatura erótica acabó en mi casa. Ahora mismo estoy en la lavandería esperando que termine el aclarado. En cuanto acabe, meto la ropa en la secadora, echo seis o siete monedas y me pongo a leer media horita o cuarenta y cinco minutos a ver si me lo acabo de una maaaaaldita vez.
A Harold Bloom lo conocía de haber leído algún ensayo suyo hace años y del cabreo que me agarré el año pasado cuando lo vi en una entrevista en la que se lavaba las manos en el asunto Naomi Wolf. Los americanos cuando no hablan de la guerra de Irak tienen que meter el dedo en la llaga de los abusos de poder, escándalos sexuales y desapariciones o asesinatos variados - se ve que los telediarios con contenido donde se hace un repaso de la actualidad nacional e internacional no venden. El año pasado montaron un escándalo en torno a un artículo de Naomi Wolf donde acusaba a Bloom de ponerle la mano en la rodilla en una tutoría, no evaluarla en base a sus conocimientos, etc y a Yale como institución de mirar hacia otro lado hace veinte años y ahora. Bloom salió en varios programas de televisión "dando su versión de los hechos". Es decir, que se negó a hablar del asunto e intentó levantar sospechas sobre la intención de Naomi Wolf: “¿por qué ha esperado veinte años para denunciarlo? ¿no querrá vender más libros a mi costa? ¿no es un ejemplo más de que las feministas están locas y lo que hay que hacer es promover una ley que las devuelva a la cocina?”. Bloom es el típico ejemplo de hombre acomplejado que no se ha leído un libro feminista en la vida pero para el que todas las feministas somos feminazis devora hombres. Me parece cuando menos curioso que se pase todo el libro diciendo que no está de acuerdo con las teorías feministas existentes pero no cite a una de ellas hasta llegar a la página 496.
Sabía de la existencia de Shakespeare. The invention of the human y hasta creo recordar que lo tenía en mi lista de Amazon, pero no me lo había comprado primero por solidaridad con la Wolf y segundo porque no me gasto yo treinta dólares que costaba entonces en un libro pudiéndomelos gastar en treinta o cuarenta libros de segunda o tercera mano (creo que ahora el libro cuesta unos trece dólares).
Shakespeare me ha acompañado desde que era pequeña, con cada lectura descubro algo nuevo y me enamoro más de sus personajes. Empecé a leerlo en ingles a los diez años (¡menuda repelenta niña Vicenta tuve que ser!), me traía sus libros de Inglaterra o Irlanda y leía y releía cada verano preparando charlas de cinco a diez minutos mis exámenes del Trinity College que eran orales. Hamlet y su locura fueron compañeros de viajes interiores a los doce o trece años; ahora llevo unos meses que me identifico mas con Gertrude y su supuesta ninfomanía, su supuesto carácter manipulador, su supuesta frialdad (si alguien tiene una interpretación feminista de las mujeres en Shakespeare que me mande una copia!). Descubrir a Rosalind fue importante en la época en la que me dio por vestirme con trajes de chaqueta, pichis y corbatas, etc; independiente, decidida, arriesgada... Rosalind se pone el mundo por montera y es un excelente ejemplo a seguir: no deja que la dominen, ella domina. De Macbeth aprendí que se puede ser malo, tener remordimientos y seguir siendo malo cuando crees que es lo correcto - me ha venido bien para entender cosas como lo de Bosnia o guerras que de otro modo no entendería. De Othello aprendí que es peligroso ser amado y creer que la otra persona no te corresponde o no te respeta; la obra vuelve a mi memoria cuando tengo una relación de pareja intensa, de las de película, porque siempre tengo un momento moro donde los celos me ciegan y la razón sale por la puerta. Yo soy totalmente mora de Venecia en este sentido - hay que mantener los cuchillos lejos cuando entro en una fase de estas porque además de ser muy mora, tengo una gran imaginación y veo cosas donde no las hay. Como me conozco, temo que soy de las que primero clavan el cuchillo y después hacen preguntas.
Volviendo al libro, voy por la página 584. Me lo ha dado una amiga que se hizo socia de un club del libro gay y lésbico y recibió un lote de libros gratis al darse de alta - todo lo que no era literatura erótica acabó en mi casa. Ahora mismo estoy en la lavandería esperando que termine el aclarado. En cuanto acabe, meto la ropa en la secadora, echo seis o siete monedas y me pongo a leer media horita o cuarenta y cinco minutos a ver si me lo acabo de una maaaaaldita vez.
Labels: agresión sexual, Bosnia, Córdoba, machismo, otras escritoras
posted by María Lapachet at 4:19 PM
Wednesday, June 08, 2005
Más sobre el puerto industrial de Granadilla
A MÍ NO SE ME HA PERDIDO NADA EN CANARIAS, PERO ES QUE CLAMA AL CIELO LA ABERRACION QUE TIENEN EN MENTE ALGUNOS POLITICOS... por favor lee lo que voy a copiar, ve a la página web de esta plataforma ciudadana y colabora!!!
La construcción del puerto industrial de Granadilla tendría gravísimas consecuencias sociales, económicas y medioambientales para el sur de la isla;
La construcción del puerto industrial de Granadilla tendría gravísimas consecuencias sociales, económicas y medioambientales para el sur de la isla;
- Desaparición de 5 kms. de costa perfectamente conservada. Las mejores playas naturales de la isla (El Médano, La Jaquita, Pelada, La Tejita...) verían interrumpido el aporte natural de arena, por lo que irían desapareciendo.
- Toda la zona sur de la isla vería incrementada la contaminación de sus aguas y del litoral, con grave riesgo de mareas negras. Desaparecería el espacio protegido por la Unión Europea denominado "SEBADALES DEL SUR", uno de los ecosistemas marinos más importantes de Canarias.
- Grave perjuicio para el sector pesquero artesanal, ya que en este Sebadal es donde se cría todo el pescado que se pesca en el sur de Tenerife.
- El Puerto de Santa Cruz es la principal empresa de la capital de la que dependen 10.000 puestos de trabajo directos e indirectos que tendrían que desplazarse hacia Granadilla.
Caos circulatorio en la TF-1: transporte de mercancías pesadas y peligrosas de más de 2000 camiones/día. - Colapso total de los servicios sociales, sanitarios y educativos ante un brutal incremento de la población.
- Pérdida irreparable de suelo agrícola para atender a la demanda desorbitada de viviendas. Daño irreversible en el motor económico de la isla: el Turismo.
Se trata de un proyecto de increíble dimensión en el que todos los parámetros relacionados con su construcción son impresionantes:
- El proyecto se extiende por más de 5 km. de costa en buen estado de conservación (desde el barranco del El Río hasta Montaña Pelada).
- Los diques se adentran hasta 1,5 km. en el mar desde la línea actual de costa alcanzando la línea batimétrica de los 50 mts. de profundidad, se ganan al mar 1.370.000 m2 para lo que haría falta hasta 21.000.000 m3 de materia de relleno de cantera. Para hacernos una idea de lo que supone esta cantidad de relleno, indicar que la Montaña Roja de El Médano tiene un volumen de unos 11.250.000 m3, por lo que haría falta dos veces el volumen de esta Montaña para poder acometer el relleno previsto.
- Respecto al tiempo estimado para la finalización de la obra, destacar que sólo se ha calculado la primera de las tres fases previstas, que se prevé que dure entre tres y cinco años. Respecto a la segunda y tercera fase, la Autoridad. Portuaria señala que se ejecutara "en función del plan de necesidades".
- Finalmente, el presupuesto estimado varía según la fuente consultada, oscilando entre los 70 y 120 mil millones de pesetas (420-720 millones de euros), a financiar principalmente con fondos FEDER de la Unión Europea.
Más información: www.nopuertogranadilla.org
posted by María Lapachet at 8:49 PM
Sunday, June 05, 2005
No al puerto de Granadilla - ayuda urgente se necesita
¡¡¡ NECESITAMOS TU AYUDA !!!
Estimad@ amig@, nos dirijimos a tí para pedir tu colaboración económica. Esta lucha, que nos ha llevado a Madrid y Bruselas en varias ocasiones nos ha supuesto gastos muy importantes. Hemos hecho muchas cosas gracias al esfuerzo de ciudadanos comprometidos con la defensa de nuestra tierra.
Estamos preparando un viaje para la próxima semana al Comité de Peticiones en el parlamento europeo, para que un técnico defienda la no contrucción del Puerto de Granadilla en nuestras costas. Es muy importante esta visita ya que el 28 de Junio se decice en Europa si se permite construir o no el Puerto industrial de Granadilla.
Por pequeña que sea tu ayuda, no dudes que es importante. Si muchas de las personas que fueron a la manifestación del 27 de Noviembre contribuyesen con tan solo 1 euro este viaje sería posible.
SI CONSEGUIMOS UN NO DEL PARLAMENTO EUROPEO EL 28 DE JUNIO YA HEMOS GANADO ESTA GUERRA A TODOS ESTOS POLÍTICOS CORRUPTOS.
GRACIAS.
Número de Cuenta: 2065-0139-71-3000019512
Estimad@ amig@, nos dirijimos a tí para pedir tu colaboración económica. Esta lucha, que nos ha llevado a Madrid y Bruselas en varias ocasiones nos ha supuesto gastos muy importantes. Hemos hecho muchas cosas gracias al esfuerzo de ciudadanos comprometidos con la defensa de nuestra tierra.
Estamos preparando un viaje para la próxima semana al Comité de Peticiones en el parlamento europeo, para que un técnico defienda la no contrucción del Puerto de Granadilla en nuestras costas. Es muy importante esta visita ya que el 28 de Junio se decice en Europa si se permite construir o no el Puerto industrial de Granadilla.
Por pequeña que sea tu ayuda, no dudes que es importante. Si muchas de las personas que fueron a la manifestación del 27 de Noviembre contribuyesen con tan solo 1 euro este viaje sería posible.
SI CONSEGUIMOS UN NO DEL PARLAMENTO EUROPEO EL 28 DE JUNIO YA HEMOS GANADO ESTA GUERRA A TODOS ESTOS POLÍTICOS CORRUPTOS.
GRACIAS.
Número de Cuenta: 2065-0139-71-3000019512
posted by María Lapachet at 10:24 PM
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