Muero

Léase lo siguiente con la voz del de los Mojinos Escozios (vamos que es parte de una canción): Muero! Oah!!, Ah!!, Ah!!, Ah!!, Ah!!, muero, muero me desangro, peazo charco sangre dio mío de mi alma me desangro, la fría bala de plomo, han llegao hasta mi corazón pero menos mal que el plomo seguro fue traído de las mina de plomo de Villanueva del Riomiro por eso no man dolio tanto dio mi de mi alma que dolo, muero, muero

Anoche me quedé absolutamente flipada porque la mujer que estoy viendo (madurita interesante con derecho a roce y aspiraciones a que la cosa vaya a más aunque yo siempre le he dicho aquello de "qué corra el aire!") me dio flores, chocolate de Godiva y una tarjeta con un poema sospechosamente cursi y anticuado que no es suyo sino de Wordsworth.

No sé que es peor: el plagio en sí y la actitud ofendida ("claro que lo he escrito yo, ¿qué insinúas?") o que la tía me soltase "que no tonta, que no, que sólo se me ha olvidado poner abajo la fuente" cuando vio que no me apeaba de mi burro y que iba a echar mano de mi Norton (pa'la que no lo sepa la Norton es una antología de literatura británica, son varios tomos, en Córdoba tengo varios y aquí sólo el primero que me compré de segunda, tercera o cuarta mano no recuerdo si en un flea market o en alguna tienda de libros de segunda mano).

Total que, como soy una borde y no sé todavía cuándo tengo que callarme, anoche la liamos. Como decimos en mi tierra: "más vale una vez colorada que ciento amarilla". Puedo entender que la mujer con la que estoy no sea creativa (vamos que no es requisito imprescindible ser escritora, compositora, escultora... pa'salir conmigo o acabar en mi cama), pero me niego a follar con una plagiadora que me trate como si fuese idiota.