¿Viva España?

Este año he pasado del mundial de futbol – primero porque nadie se ha molestado en visibilizar y condenar temas como las violaciones correctivas a lesbianas, el tráfico de mujeres, el turismo sexual, los abusos a menores, la situación de l@s seropositiv@s sudafricanos y tantas otras cosas de aparente menor importancia que el puñetero pulpo Paul. Segundo, por los horarios tan raros de los partidos. Tercero, porque ya me dirás tú, con la que está cayendo en España, cómo nos comemos que los jugadores se lleven 600,000 euros por ganar el mundial. 600,000 euros que se dice pronto amén de todo lo que se gasten celebrándolo en Madrid. Sólo con la prima de un jugador daba más que de sobra para mantener abiertos centros como el Instituto de la Mujer de Castilla-La Mancha y abrir otros similares en otras comunidades autónomas. Pero claro, de todas estas cosas el telediario no dice nada.

Ayer era imposible dar un paso por Manhattan sin ver alguna camiseta de la selección española ya fuera en turistas (como dos pamplonicas que me encontré en frente de Macy’s en la calle 34 que pensaban buscar un bar en la 8ª Avenida para ver el partido antes de irse al aeropuerto), en latinoamericanos que vivan aquí o e norteamericanos blancos como la pared que se apuntan a un bombardeo. El restaurante donde comimos antes de ir al Butch Femme Social tenía puesto el partido y en Cubby Hole estuvimos celebrando cada oportunidad de gol perdida con chupitos (invitaba la casa).

Anoche mis amigas me decían y/o escribían “Viva España” vía email/en mi muro de Facebook y a mí me daba repeluco leerlas. Ellas dicen “viva España” como nosotras podemos decir “Vive La France!”, pero que malamente sigue sonando lo de “Viva España” casi 40 años después de la dictadura franquista oyes. ¿Cuándo nos vamos a quitar complejos y vamos a poder decir que viva nuestro país y que viva nuestra bandera sin mirar a un lado y a otro (como pasa ahora) por miedo a que nos llamen “fascistas“?